В ответ вам: Писать стихи мучительно и больно.
В них воспеваешь то, о чем молчат,
Они ложатся пирамидой стройной.
Ложатся тихо, а потом кричат.
Слова стихов порой как нож точеный
Пронзают душу, разрывая враз,
И по щекам бежит ручей соленый
От голой правды, правды без прикрас.
Ну а порой стихи как смех веселый
Нас увлекают и смеемся мы,
Мы с ним летим сквозь города и села
И разбиваем смехом силы тьмы.
И вот вопрос: зачем поэт угрюмый
В порыве чувств исписывал листы?
А мы читаем его мысли, думы...
Подумай, друг, уж не поэт ли ты?
Добавлено (2006-07-29, 2:00 Pm)
---------------------------------------------
А если о меланхолии, то вот:
Ой, березонька, ой, да юная,
Под тобою сень, эх, прохладная.
Под тобою я думы думаю
О судьбе моей безотрадыя.
Освяти меня, солнце-батюшка,
Чело грешныя убаюкивай.
Не нашли на мя свою ратушку,
Своея печаль не накликивай.
Окропи меня, сестра-реченька,
Пожурчи водой так спокоенько,
Да напой мене свою песеньку
О краях-лесах, ох, привольненьких.
Отреши меня, братец-ветр лихой,
Всколыхай мои кудри черныя,
Укажи мене светлый мой покой,
В своея края проводь горные.
Телеса мои, прими, дряхлые,
Да прикрой меня, земля-матушка.
Якож свет очес моих чахлыя
Уж погас давно, без возвратушки.
Светочь-душенька, не тревожь мне ум
Под березою, да кудрявою,
Дай мне силушек не желать тех дум,
Что стравили мя злой отравою...